Le Pilori Un jour on apprend qu'on est ni d'ici ni d'ailleurs. Et moi comme tant d'autres je me suis longtemps demandé qui j'étais. Je l'ai écris, chanté, pensé et pas sûr qu'une réponse soit venue éclairer ma lanterne. Tout le monde ne se pose pas cette question ou plutôt beaucoup n'ont pas ce luxe d'une introspection de soi. Je fais parti de ceux que cette gamberge a épuisé. J'ai souvent dit « eux »...
Texte initialement paru dans le BibliObs (Obs) le 2 mai 2017 Même Français ! Pour elle on est Arabes, bronzés, maghrébins, clandos, musulmans, dangereux, d'ailleurs, de trop, etc. On est un tout, gris, frisé, hostile...
Texte initialement paru dans Libération le 24 avril 2017 Je suis déçu, oui. D’abord du score de Hamon, catastrophiquement bas. Cela me fait mal au cœur. Et puis j’aurais préféré que ce soit Mélenchon face à Le Pen, cela aurait au moins permis de mettre cartes sur table. Là, on reporte seulement de cinq ans le combat avec le Front national. J’ai la certitude que Macron va l’emporter, mais cela ne m’empêche pas d’avoir du...
Les garçons se prennent pour des hommes parce que tous petits on leur dit qu'il faut qu'ils le soient. On leur dit qu'il faut qu'ils en aient. Qu'il faut avoir et en avoir, moi ça me donne des envies d'en être dépossédé. Ça me donne des envies de ne pas avoir et de ne pas en avoir. Oui, ça me donne envie d'être "elle", marre d'être prévisible, marre qu'on attende de moi que je...
Dingue, mes copains n’aimaient pas les “je te prie”, “pardon” ou autre “s’il te plaît”, qu’étaient pour eux des agressions verbales. Ils vivaient la politesse comme une défaite et forçaient ma nature à esquinter la langue de Molière, à rejoindre les codes de leur colère. Et pan ! “Parle bien ta race”, qu’ils disaient. Mais parler mal et faire semblant de mal conjuguer me coûtait plus que tout. — Dis-le, le mot ! — Hein ? — Dis...
Oh mon église Saint-Sernin, brassée d'anticyclones moins lointains que ceux des Açores. C'est dimanche et soufflent autour de la bâtisse des vents salutaires et chauds, des courants d'air à vous brunir la peau. À l'intérieur, c'est le blizzard de la mort, le ton est grave. À l’extérieur, des cris stridents vous brisent le tympan. Ma Babel se colore d'un arc-en-ciel de langues anciennement soumises aux républiques à étages. À l'intérieur, une langue morte loue les louanges d'un...
Longtemps ma mère a tremblé devant l'instit, le toubib, l'agent payeur, l'épicier, le flic. Elle se savait étrangère, pire algérienne et bien sûr pas la bienvenue. Elle s'est vécue comme celle qui gène, qui est de trop, inopportune et hostile. Avec nombre de ses copines berbères exilées elles se sont acclimatées à la peur, elles ont domestiqué ce tremblement qui pousse les battements du cœur à des records d'athlètes. Ça a été leur gymnastique...
J'ai cette chance de m'étonner encore et toujours. Je me surprends à dézinguer des icônes inamovibles au panthéon de mon histoire et à porter aux nues ce que je croyais médiocre, superficiel et plat. Je me surprends à redécouvrir au cinoche un navet moins indigeste qu'il n'y paraissait, à démystifier des chefs d'œuvre qui arrangeaient mes à priori trop rigides. Je me surprends dans des petitesses refoulées ou du panache inattendu. Je redécouvre le...
Il s'appelle Sadiq, lui il est élu maire, maire de Londres. Maire de la capitale des capitales. Élu presque banalement, j'ai failli dire normalement si ce n'est qu'il est musulman dit-on, fils d'un chauffeur de bus, d'une famille issue de la misère Pakistanaise venue s'échouer dans la banlieue londonienne. Il a été élu sans surprise, même pas outsider mais donné gagnant dans tous les sondages et dans la rue. Il a été élu par...
Je m'incline devant la portion congrue, les riches déburnés, les fautes d'orthographe, les ouvre-boites et les filles qu'on dit en fleurs, je m'incline devant la couverture universelle, les parasols qui font de l'ombre à mon derrière, la craie et son tableau qu'elle ne veut pas quitter, le témoin qu'à jamais croisé Jéhovah, la toux et le barbier qui n'a rien d'Espagnol, Mamie Nova et les demeurés du bocal, le mois de Mai qui n'a...
Oh mon église Saint-Sernin, brassée d'anticyclones moins lointains que ceux des Açores. C'est dimanche et soufflent autour de la bâtisse des vents salutaires et chauds, des courants d'airs à vous brunir la peau. À l'intérieur, c'est le blizzard de la mort, le ton est grave. À l'extérieur, des cris stridents vous brisent le tympan. Ma Babel se colore d'un d’un arc-en-ciel de langues anciennement soumises aux républiques à étages. À l'intérieur, une langue morte...
Je m'incline devant tous les lampadaires, la tulipe et sa queue, le b.a.-ba qui fait un jour les premiers pas, la lune vue d'en bas, l'oiseau de Saint Denis, l'instituteur d'après, le voleur et le poil, la feuille et son angoisse d'être immaculée.Je m'incline devant l'escargot pas penaud, la plèbe et la gratin dauphinois, je m'incline devant l'auxiliaire avoir, Souchon même Voulzy, le cuir et le barbelé. Je m'incline bien sûr devant le boxeur, Mitosyl...
Abdeslam, Arrêté, qu'en ais-je éprouvé ? Qu'en déduire ? En vrai de la colère, au bas mot une amertume car j'aurais voulu que tous ces imbéciles se targuent d'un discours, d'une démonstration taillée dans une langue solide. J'aurais toléré une argumentation même saugrenue pour justifier leurs inqualifiables actes. Oui, j'aurais aimé une thèse même obscure, une rhétorique révolutionnaire, un laïus Palestinien ? ...
extrait de Livret de famille paru chez Actes Sud) Le football est-il de droite ? ou plutôt, existe-t-il un footballeur de gauche ? Franchement, je me pose la question. Est-ce qu’il arrive à un footballeur de ne pas aller au plus offrant ? Est-ce qu’il peut émettre une priorité autre que celle du fric ? J’sais pas moi… se contenter d’être multimillionnaire plutôt qu’archimillionnaire. Sans chercher un pote à Besancenot, est-ce qu’un bout de conscience de classe...